I
Sentado en el sillón de los autistas
repitiendo la náusea de entender
sin sentir
ni una víscera
mas allá de la tuya
en sangre.
Una rodaja de miseria a la miseria.
Son tus partes podridas
las que cortan
lo que queda de mi
en trozos.
II
La furia
no me alcanza
para verte perverso
y entre tanto silencio
en el fondo yo
ni un abrazo
ni un miserable grito.
Tira una pelota hacia arriba y con la misma mano alcanza rápido la otra pelota mientras la primera cae sobre esa segunda mano que ahora quedó libre. Repite la rueda cítrica e inestable durante los segundos que demora el semáforo en cambiar a verde. El mediano corre amaestrado entre los autos. Algunos bajan el vidrio impresionados por su nariz mutilada y las mejillas paspadas por el frío, otros ni se inmutan con el paisaje coloquial que ofrece la esquina. Cuando las mandarinas encintadas tambalean y terminan rodando por el asfalto van a parar, por la inclinación de la calle, al hueco negro del desagüe y ahí entra en escena el más pequeño. Se hace bolita para entrar a la boca de tormenta y recuperar el elemento de trabajo antes de que las ratas lo huelan. Siempre sale airoso de la sucia travesía y cierra el acto con una reverencia simpática. Generalmente a las seis de la tarde ya tienen la recaudación en el bolsillo para pagar la cuota de “hijos de prepo”. Entonces, antes de volver a su casa cruzan a ver tele, se maquillan de niños y tomamos la leche con galletas. 
No hubo tiempo
de andar la bicicleta
otra vez la ruta
se tragó las ilusiones
sin embargo
aun espero
que se diluya la arena
que vuelen los cascotes
para encontrar debajo
el esqueleto
verde.
Refugiado en:
impulsos
“Voy a ser madre. Viva México. Los quiero”
Ahora Alise abraza la bandera mexicana que envuelve su último sueño.
“El éxito se alcanza con esfuerzo” tiene escrito mi tío en la puerta de su cuarto de soltero y ella sabe bien lo que eso significa.
Alise hundida en borracheras con vinos caros de La nieta. Alise la enamorada de Ben Affleck y de Rafa. Alise escapándole a las llamas de su hogar en la hoguera del mío. Alise de piel blanca tatuada con tres nombres de niños. Alise horrorizando suegras con vibradores de todos los tamaños, formas y colores. Alise descascarando la noche cordobesa en busca de anestesia. Alise en su departamento empapelado con fotos de cadáveres. Alise escandalosa en la fiesta negra de Germán. Alise abusada por los tipos cuando la dejo sola. Alise coleccionista de barbies que eternizan su niña. Alise hecha nudo en el piso mirándome la panza. Alise estremecida con la canción que le dedica mi hijo a los cuatro. Alise políglota traductora de mi carta para ella entre lágrimas gruesas. Alise la de bienes raíces hechos ceniza en una montaña yankee. Alise alzando a mi bebé recién parida con manos temblorosas y ojos rojos. Alise acurrucada en la escalera contándome su historia. Alise conmovida por las locas de plaza de mayo mientras le leo el libro. Alise ex reina de California venida a menos. Alise quitándose el peso de tetas enormes para nada. Alise y los swingers de las velas y el helado de peperina. Alise viuda joven de un incendiario, demente y asesino. Alice ahogando su dolor sicodélico whit the Grateful Dead. Alise con nuevo novio trece años menor y vieja angustia camuflada por las drogas. Alise mudando su vida a mi casa por tiempo indefinido. Alise y sus padres preocupados que vienen a espiar como es que vive. Alise y de paso un exilio solidario hasta que Bush se muera. Alise desintoxicándose con praliné del paseo de las artes y mis tartas de manzana. Alise domesticando un cachorro que le llena los días. Alise reconociendo los cuerpos calcinados de sus pequeños hijos. Alise voluntariosa va a ser madre otra vez. Viva México.
La voz de la maquina retumba
expele hilos que
reprimen
puntillas
ya esta listo el atuendo
para ir a la iglesia
y comer
como un caníbal
el cuerpo de cristo
el mismo que en navidad
hace regalos
solo a los niños
sin pecado.
-“Vos me trasmitís paz” El permanece desnudo y en silencio ante la confidencia de su compañera. De costado sobre la cama abraza el cuerpo femenino, besa el universo de pecas en la espalda, aspira de la nuca todo el aroma que su ninfa destila para él. Las miradas, ambas miradas, se diluyen un instante en la blanca pulcritud de la pared. Apoyan una mano cada uno sobre el muro y él comienza a recorrer la de ella con suavidad desde la punta de los dedos –“confesiones de una geisha que hacen feliz a un mujik” le susurra. El foco de 40 watts no hizo falta nunca. Quemado cuelga desde un cable manchado con pintura que, a su vez, se desprende de una viga de madera podrida. Todos los tirantes están deteriorados como sus corazones. A duras penas soportan las filas imperfectas de ladrillos desteñidos por el tiempo que intentan disimular el techo de chapa. La única luz que llega a la habitación proviene de un espejo esquinado y roto que refleja la hornalla de la cocina encendida para calentar el lugar. Pequeñísimas ráfagas de luz azulada y cansina hundidas en un pasillo pobre de la ciudad. Mínimas lengüitas oscilantes bailando una danza de fuego para que ellos se amen por una hora más, enajenados de la urbana soledad.
Identidad
Exporta esa nostalgia de las pupilas rotas
su piel bebió el calostro de cautivos pezones
trancita el horizonte sin los mater olores
que yacen oxidados por algún recoveco.
Ignora que lo llama esa voz cercenada
de vientre excomulgado.
Brota desde otros labios
prolifera perenne
cautelosa le ruega indagar sus raíces
lidia contra relojes que se comen sus días
teme irse sin la prole motivo de esta lucha.
Ella se muere en busca
y El trafica sus genes tras los ojos caídos
sin saber de qué ancestro.
de este país a medias
colmado de preguntas
su identidad trasunta sin ser reconocida.
Refugiado en:
Lo mio,
Poesias viejas
Refugiado en:
impulsos
Ya se ha ido
la etapa dolorosa
de sentarme furtiva
en nuestro patio ciego
a recoger la sal
de aquellas puertas
que cargamos en cruz
peregrinaje
quien sabe
para qué
del “puesto viejo”
tal vez la hora llegó
y hacer viruta.
